我的笔用得很快，墨水总是空的。那些笔尖，圆的，钝的，锐的。排列下来，长长一串。
我打开窗户，阳光过去就不见了，但我的笔尖上仍有露水的闪烁，似我的往事纷呈。第一册书或第一只笔于何处取得，我已然忘记。是犬吠人声齐鸣的喧嚣处的一抹墨色，还是月光幽寒下的一卷沉香？它们或以无形的轨道迎面相撞，或在街角残亭处与我偶遇了个满怀。
我对书写全然无高远的概念，他仅作为一种笔下的形式，将主持我很长一段岁月中的悲欣交集，风月霜花。
叙述的快乐早已深入骨髓。
致使我曾经的老师，一一问来关于“你的未来”“你的梦想”时，人人对答如流，口灿莲花。我站起来，却一时语塞。我以为我这种单薄的念想，不可高攀起所谓梦与远方的大门，只是肤浅的叙述的欲望，与衣食住行，七情六欲息息相关。是不能登堂入室的小梦罢。
别人的梦大都绚烂极了，是烟花落雨的模样我是羡慕的，但这样的雄心并不是每一副胸腔都可拥有。这些大梦太阔了，一是我心胸狭了些，二来是我想那种伟业定是累极了，要让伟人去做，他们的眼界才可比江海星河。
我太懦弱，故小梦也安静。好像有几只笔，几本小书就够，也不必窗外修竹正茂，大江东去。只消添个半扇窗，打开后，偷些光亮，引几.0279.neT痕清风就惬意的很，风来的时候。我敞开衣襟，编几首酸诗，装成一个雅士。夜色好的时候，我就对长空傻笑，任他辽阔，任他深浅，我笑我的，即使像一个傻子，大概也没人知道。
我不知道我的梦做得好不好。别人的梦有几丈高，是否光焰万里长我也看不真切，我唯一所知的，便是我一点浅色的幻梦，有足够清甜的好味，有自给自足的幸福。
我叙述的姿态是卑微的，在夹缝中的书写过程，毕竟不是散发弄扁舟，而兼具跋涉的难度和长度，山水路难寻，但寻觅中带有一层新的美感。这孕育美感的土壤有着褐色的碎石与水洼。这美感在于艰涩的文学开拓，与叙事重构。我有时怀疑入梦过程，为什么伴随强烈的阵痛，叙事的难度为何要抑制叙事的狂欢，但好在路途虽苦长，卑微地在土里翻滚的灵魂，也将同样将在某一处泥潭中触到梦的纱衣。
我的笔还是用的很快，就要空了。我凝神，一场足够自我的叙述的终点，必将踏向普世的高地。一场足够虚无的清梦，若具备足够自主，足够诚挚的灵魂的呼唤。那么每一步踏梦的涟漪，都将成为往事的重铸，对现实的呼告。
我只想我的笔再用快些，好在未来的终点处回首时，发现我的书写，文字正倒叙我的漫长往事。
我将要在那里倒叙我的过去的真实，以及全部的好梦。
